A você, com amor

O amor é o murmúrio da terra 

quando as estrelas se apagam 

e os ventos da aurora vagam 

no nascimento do dia... 

O ridente abandono, 

a rútila alegria 

dos lábios, da fonte 

e da onda que arremete 

do mar... 

O amor é a memória 

que o tempo não mata, 

a canção bem-amada 

feliz e absurda... 

E a música inaudível... 

O silêncio que treme 

e parece ocupar 

o coração que freme 

quando a melodia 

do canto de um pássaro 

parece ficar... 

O amor é Deus em plenitude 

a infinita medida 

das dádivas que vêm 

com o sol e com a chuva 

seja na montanha 

seja na planura 

a chuva que corre 

e o tesouro armazenado 

no fim do arco-íris.

Vinicius de Moraes

Capricciosa

É claro que estou exposto

eu como todos outros

animais às intempéries

que cedo ou tarde nos ferem;

mas aqui a noite, seda,

suavemente me enleia:

espelhos olhares vinhos

uvas cachos rosas risos

e ali, do lado de lá

das lâminas de cristal

tão tranquila e cintilante

quanto o céu, sonha a cidade.

Desperta-me um celular:

a morte também tem arte.

Antônio Cícero

Lagoa da Conceição

Delicadeza

A alma é invisível,

um anjo é invisível,

o vento é invisível,

o pensamento é invisível,

e no entanto,

com delicadeza,

se pode enxergar a alma,

se pode adivinhar o anjo,

se pode sentir o vento,

se pode mudar o mundo com alguns

pensamentos…

Roseana Murray

Praia do Forte

Guardados da Infância

Atenção: Compro gavetas,
armários, cômodas e baús.
Preciso guardar minha infância:
os jogos de amarelinha,
os segredos que me contaram
lá no fundo do quintal.

Preciso guardar minhas lembranças:
as viagens que não fiz,
ciranda, cirandinha
e o gosto de aventura
que havia nas manhãs.

Preciso guardar meus talismãs:
o anel que tu me deste,
o amor que tu me tinhas
e as histórias que eu vivi...

Roseana Murray

Imagens da Fortaleza da Barra

Um breve olhar

Lá em cima, no ar
Sobre a monotonia destas casas
Sulcando, sereníssimas, os céus,
Abrem a larga rima das suas asas,
Lenços brancos do azul, dizendo adeus
Ao vento e ao mar.

Eu fico a vê-las
E meus olhos, de as verem, vão partindo
E fugindo com elas;
E a segui-las eu penso,
Enquanto o olhar no azul se espraia e prega,
Que há uma graça, que há um sonho imenso
Em tudo o que flutua e que navega…

Para onde se desterram as gaivotas,
Contra o vento vogando, altas e belas,
Essas voantes e pairantes frotas,
Essas vivas e alvas caravelas?

Vão para longe… E lá desaparecem,
Ao largo, por detrás do monte;
E os nossos olhos olham e entristecem
Com as vagas saudades que merecem
As coisas que se somem no horizonte!

Afonso Lopes Vieira

Oração para um Novo Dia

Quero que cada manhã, 

a alma desabroche do sono

como a rosa do botão, e surja, 

como a aurora do oceano, 

ao sorriso dos teus lábios,

ao gesto de tua mão. 

Quero me engrinaldar 

para a festa renovada 

com que cada dia nos convida 

a desdobrar as asas como a águia 

em demanda do sol. 

Quero crer, a cada nova aurora, 

que esta é a definitiva, 

a do encontro com a felicidade, 

a da permanência assegurada, 

a de teu sim definitivo. 

Chico Xavier

Primavera-Verão

Ah! Primavera,...
reclame com o astro-rei
o profícuo dos versos.
Pois nem toda a culpa
é do perfume tardio das flores
ou do mar.
Culpe, se quiser,
o equador celeste
ou o colorido das cangas,...
onde o dourado proclama
ser bem mais que um palpite.
E quem me conhece sabe,...
até calço palavras;
mas se cismo poesia,
já não tardo verão.

Rita Costa

Imagens de Canasvieiras e Praia do Forte

De volta a mim

De tanto estar a sua volta

Quase não soube voltar para mim.

De tanto me procurar em seus olhos

Acabei perdendo o foco… e a fé.

De tanto desejo, desejei por dois

Dividindo meu amor com minha ilusão

Tingindo-o de seu, perfumando-o de você.

Agora sei, o você que me habita

É tão eu que acho que estou

me apaixonando novamente,

E desta vez, por mim.

Marina Mara

Restos

Há um resto de noite pela rua,

Que se dissolve em bruma e madrugada.

Há um resto de tédio inevitável,

Que se evola na tênue antemanhã.

Há um resto de sonho em cada passo,

Que antes de ser se foi, já não existe.

Há um resto de ontem nas calçadas,

Que foi dia de festa e fantasia.

Há um resto de mim em toda a parte,

Que nunca pude ser inteiramente.

Ildásio Tavares

Imagens da Praia da Joaquina

Coragem

Coragem, às vezes,

é desapego.

É parar de se esticar, em vão,

para trazer a linha de volta.

É permitir que voe,

sem que nos leve junto.

É aceitar

que a esperança

há muito

se desprendeu do sonho.

É aceitar doer inteiro

até florir de novo.

É abençoar o amor,

aquele lá,

que a gente

não alcança mais.

Ana Jácomo

Água Brusca

Eis que de dentro de mim
Jorrou uma água brusca,
Ladeira abaixo, sem sonho,
Morrendo sem ter vivido, —
E eu, no espelho crucente
Das hortas de sempre fuga,
Tentei por detrás da fuga
Remover o meu retrato,
O resolver sempre falho,
Enxergar o que não via;
Mas cansado, sem relíquias,
Deixei que escorresse plena,
Que fosse na doida arena
Da areia se dissolver.

Ildásio Tavares

Imagens do Costão do Santinho

Vaga nuvem

Vaga, no azul amplo solta,
Vai uma nuvem errando.
O meu passado não volta.
Não é o que estou chorando.

O que choro é diferente.
Entra mais na alma da alma.
Mas como, no céu sem gente,
A nuvem flutua calma.

E isto lembra uma tristeza
E a lembrança é que entristece,
Dou à saudade a riqueza
De emoção que a hora tece.

Mas, em verdade, o que chora
Na minha amarga ansiedade
Mais alto que a nuvem mora,
Está para além da saudade.

Não sei o que é nem consinto
À alma que o saiba bem.
Visto da dor com que minto
Dor que a minha alma tem.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

O Chão da Paineira

Eu fiquei olhando a dança das flores
Ao se despencarem de uma paineira.
O vento soprando o bailado das cores,
O chão perfumado de flores inteiras.
E o povo pisando, sem nem perceber,
O tapete lilás de flores caídas.
Só eu escutava o triste gemer
Das flores, o lamento num resto de vida.
E, quase chorando em rimas singelas,
Então comparei a morte das flores,
Ao se soltarem na queda certeira
De um galho tão alto, tão ricas, tão belas,
Com o tempo que passa matando os amores
E a alma pisada é o chão da paineira.

José Gilberto Gaspar

Do livro Nos Braços do Sol, São Paulo, Edix, 1997.

Vento

Passaram os ventos de agosto, levando tudo.
As árvores humilhadas bateram,

bateram com os ramos no chão.
Voaram telhados, voaram andaimes, voaram coisas imensas;
os ninhos que os homens não viram nos galhos,
e uma esperança que ninguém viu, num coração.

Passaram os ventos de agosto, terríveis,

 por dentro da noite.
Em todos os sonos pisou, quebrando-os, o seu tropel.
Mas, sobre a paisagem cansada da aventura excessiva -
sem forma e sem eco,
o sol encontrou as crianças procurando outra vez o vento
para soltarem papagaios de papel.

Cecília Meireles

Canção da Primavera

Primavera cruza o rio

Cruza o sonho que tu sonhas.

Na cidade adormecida

Primavera vem chegando.

Catavento enloqueceu,

Ficou girando, girando.

Em torno do catavento

Dancemos todos em bando.

Dancemos todos, dancemos,

Amadas, Mortos, Amigos,

Dancemos todos até

Não mais saber-se o motivo…

Até que as paineiras tenham

Por sobre os muros florido!

Mario Quintana; Canções, 1946

Rua da solidão

Eu amava aquela terra,

onde as ruas eram livres,

onde eu podia correr.

Dei um nome a esta rua:

rua da solidão,

número das ilusões.

Lá as noites eram lindas!

Luar, estrelas, solidão,

céu azul quase veludo,

os vaga-lumes piscando,

com inveja das estrelas

brilhavam para se mostrar.

Noites enluaradas,

a árvore fazia sombra,

tudo ficava tão lindo!

E eu não parava de sonhar,

ali eu plantei mil sonhos,

mil ilusões eu plantei.

Mas da rua da solidão eu sai,

em outra terra fui viver.

E as ilusões, e os sonhos,

não chegaram a florescer.

Tereza C. Werson

Imagens da Praia da Joaquina

A Viagem

A viagem não acaba nunca.
Só os viajantes acabam.
E mesmo estes podem prolongar-se em memória,
em lembrança, em narrativa.
Quando o visitante sentou na areia da praia e disse:
“Não há mais o que ver”, saiba que não era assim.
O fim de uma viagem é apenas o começo de outra.
É preciso ver o que não foi visto,
ver outra vez o que se viu já,
ver na primavera o que se vira no verão,
ver de dia o que se viu de noite,
com o sol onde primeiramente a chuva caía,
ver a seara verde, o fruto maduro,
a pedra que mudou de lugar,
a sombra que aqui não estava.
É preciso voltar aos passos que foram dados,
para repetir e para traçar caminhos novos ao lado deles.
É preciso recomeçar a viagem.
Sempre.

José Saramago

Da janela, as imagens do entardecer